Кажется, в первое по-настоящему теплое вокресенье весны в гражданах мегаполисов просыпается безусловный, по-видимому, рефлекс выползня. Глядя через еще не помытое после зимы окошко на в кой-то веки яркое солнышко, веселенькие ручейки и оптимистичный градусник, показывающий наконец-то что-то существенно выше нуля, даже книжные черви и архивные призраки начинают испытывать неведомый им обычно зуд в нижних передвигательных конечностях и рваться туда, где они без крайней надобности предпочитают не оказываться - т.е. наружу.

Отличительной чертой выползня является то, что он выползает не "куда-то" и "зачем-то" - он сначала просто выползает, а потом начинает думать о том, куда, собстно, он выполз и что собирается делать дальше.

И на этом этапе выползень сталкивается с тем, что реальность сурова, и вид из окна хоть и изоморфен ей, но не гомоморфен ничерта.
Ведомые спинным мозгом, выползни гребут (а форсирование того субстрата, которое из окна казалось жизнерадостными ручейками, иначе и не назовешь) в направлении тех локаций, которые по их представленим в наибольшей степени соответствуют реализации цели "гулять", и обнаруживают, что жестоко ошиблись - ибо, в силу своей неопытности, не имеют представления о том, что в это время года представляет собой топологические структуры типа "парк", "сквер" и гомологичные им территории.

Но упорный выползень, не желающий признать, что он стал жертвой спинномозгового бессознательного зуда, продолжает грести до тех пор, пока не находит таки в рамках доступного ему хронотопа постранство, пригодное для фотосинтеза.
Однако он не одинок, и пространство оно преисполнено организмами.

Поверхности, которые возможно с определенных позиций признать пригодными для заземления, устойчиво заняты гражданами того возраста, в котором пиво покупать уже можно (ил нельзя, но при желании реально), а водку - еще нельзя, интенсивно потребляющими все то, что так вредно для здоровья. Приемлемые траектории движения оккупированы отправляющей регулярный моцион (недоступная выползням опция) тяжелой техникой aka леди с колясками, пенсионеры на променаде и собачники "охота пуще неволи".

Индифиррентные в общем-то к погоде личинки человеков вяло плещутся в лужах (они-то снаружи бывают регулярно), пока выползни-папы (в кой-то веке сменившие мам) запускают воздушный змеев и пускают кораблики.

Омг, дети фактичеси перестали пускать кораблики! Куда катится мир!

Офигевшие выползни, в головной мозг которых постепенно таки начинает проникать осознание того, что где-то вышла бага, в количестве организуют броуновское движение, будучи пока не в силах признать, что реальность их в очередной раз наебала не совсем соответствует.
Горестно вздохнув, выползни начинают отгребать в нору, неумело лавируя (ибо, как мы помним, траектории заняты организмами, у которых экспы больше) между собачьих подарков за всю зиму, также небезразличных к весеннему солнышку, в направлении хоумленда, с зароком больше ни-ког-да.

Омг, никогда мне не была доступна логика собачников - это ж какой частью тела надо думать, чтобы ничтоже сумняшеся принимать в качестве априорной модель "когда животина срет дома - эт неприятно, так что буду ее регулярно выводить посрать в общественном месте".